Laios do Sar

2009-11-14T14:33:00.000-08:00

SEN PALABRAS

Qué dicir no momento no que a túa mirada me desnuda, se cos teus profundos luceiros, dilo ti todo. Ficarei nese intre extenuada polo intenso e intermitente pestanexar que me adicas a título persoal. Soñarei coa voz que me susurra ó oído, que tamén che pertence. E deixareime embelesar pola dialéctica tenra do teu falar. Desexareite fervorosamente apértarte porque sei (e non me preguntes cómo nin por que) que es un ente único e irrepetible que merece a pena ser explorado. O meu estómago sobrecollerase se me volves mirar desa particular maneira que me deixa perplexa. E entón temblarei. Dubidarei de ti. Mais cabalgarei da tú man polo tenue camiño á perdición que me debuxas cos teus ollos. Finalmente, colareime no teu pasado e sorrireille a ese neno que foches e tratarei de extrapolar esa difusa imaxe túa ao presente. Para que así lembres sempre e recuperes ó meu carón o sentir franco e paixonal dun espíritu pueril.

IRIS.

2009-11-03T05:39:00.000-08:00

BÍCAME

Bícame. Humedece os meus beizos co teu sabor.
Faino suavemente, sentireite.
Deslízate con sutileza, faime soñar esperta.
Non deixes de facelo, inspírasme co teu bicar.
Deleita o meu oído co son da túa voz,
conservareino como unha onda oculta nunha caracola.
Non deixes murchar o sorriso co que me encandilas.
Deixame sentirte unha vez máis.

Apértame. Sexamos un. Fusionemos os corpos, descubrireite.
Anhelando formas sinuosas, lembrareite. Os teus lánguidos
dedos indagaranme, soñarei esperta unha vez máis. Fuxamos.
Escapemos co pracer como fiel compañeiro. Serás o meu yang.
Sedúceme. Úleme. Bícame. PERMANECERÁS.

O amencer descubriranos espidos, co olor mutuo da paixón.
Seremos atemporais, inermes, xenuinos, verdadeiros.
Fusionémonos, ningún dos dous quererá partir.
Bícame unha vez máis. Sentireite.

Na hora do exilio os aloumiños fuxirán. Iranse contigo.
Non esquezas a radiografía do teu sentir.
Inhálame. Instalareime nun recuncho da túa memoria.
Pereceremos nos recordos, mais seguiremos sentindo.
PERMANECERÁS

Iris

2009-10-31T14:28:00.000-07:00

Volvería a París contigo. Non o dubidaría nin unha décima de segundo. Faríao polo simple feito de que ti estarás alí. E non te soltaría endexamáis, porque estamos unidos polo fio dos soños, ese que se tece dunha maneira apenas perceptible e que se amolda a calqueira clase de vaso, recipiente “tupper” ou superficie cóncava ou convexa que se tercie. Escolleríate sempre, sen titubear, ben o sabes. Tampouco tartamudearía, contigo únicamente a franqueza paga a pena. Esbozaría mil semblantes anónimos, coetáneos, claroscuros, tristes, sorrintes, inxenuos e resabidos. Tan só para contemplarte collendo a cámara que fará a derradeira fotografía de nolos dous. Tiraría unha estilográfica ó río ou ata unha pluma natural de búho, soamente para terte pretiño de min. Escolleríate sempre, ben o sabes. Ti es o meu Mesías, o elixido, o meu “guardián entre o centeo”, o idóneo, o controvertido, o visceral, o perseverante, ese es ti meu amor. Rebuscaría mil e unha noites ferindo aos corenta ladróns que se me presentarán no angosto camiño á adversidade que irremediablemente me conduce cara ti.

Iris

2009-10-31T06:28:00.000-07:00

REXURDIMENTO

Como expresar con vocábulos certeiros o latente espertar dunha alma aletargada?, como plasmar a redescuberta vitalidade, o frenético latexar? qué facer co intrínseco entusiasmo e cos ecos palpitantes dun corazón xa non extasiado polo fungar do onte?
Axúdame a descifralo enigma. Espertarei ao teu carón se me ensinas os grises que eu non contemplo. As quimeras ficarán no pasado no intre exacto no que o sol xa non nos guíe. Redescubriremos xuntos o mundo coa fermosa lúa como brúxula inmóbil e adentraremonos nas sombras coa entereza que caracteriza a nosa unión. Enfeitizaremonos co rumiar caduco dos animais salvaxes e aflorará no noso interior a profunda convición de que a nosa simbiose é inquebrantable. Dormiremos en paz.

Iris

2008-10-14T07:39:00.000-07:00

O peor de Bethoveen. (31)

Tocar coas xemas dos dedos
``Para Elisa´´ paseniñamente,
imaxinando as túas falanxes,
as túas costelas,
os teus nocellos osudos.
Respirar fume negro
e pensar na túa brisa;
rachar cartas desesperadas
que se van arroxando á vía
( sempre soñaron
con ataques suicidas).
Trémeme a pel cos chirríos agudos,
coas persoas mirando reloxos,
con pasadizos subterráneos
que levan á alcantarilla nai.
Mentres busco coa mirada
e non atopo nada.
Nada no que determe.
Nada no que sumerxirme.
Só teño un bico pendurado
na brisa, no aire, en Bethoveen,
na palma da miña man,
na túa carne. Nos teus ósos.
En min. En ti.
Sábelo. Seino.
Chegarás, xa tarde,
para ver tan só
un bico agardando no andel.
Solitario. Decepcionado. Un fraude.
E tan só se escoitará
o e c o .

Ana

2008-10-14T07:38:00.000-07:00

Cando o branco se escurece (25)

Neva no teu pubis esta noite.
Brillante, incesante, bonito.
Como unha libélula e o seu L.

Neva, esta noite neva para ti.
Para ese sorriso, para eses ollos,
Para ese nariz trampolín
Á túa boca cristalina.

Neva no teu pubis mentras sabes
Que non volverá nevar.

Disfrutas do infinito,
de cabelos prateados,
de embigos espidos,
de fazulas claras
e noites transparentes.
De líquidos, de zumes
Con son de mestura.
Disfrutas co doce do branco.
Co ruido do pracer.

Neva neve, neva neve.
Non hai néboa que a escureza:
Neva neve para ti, meu coraçao.
Dille agora ó mencer
Frente as raiolas do sol
Dillo, fronte a fronte,
Di que todo rematou para sempre.

Ana

2008-10-14T07:37:00.000-07:00

A lúa en desorde.

Estremécense todos os corazóns esta noite.
O miocardio titirita coa pel de galiña
ó ver, alta e serena, a lúa en desorde.
Podemos ter no paladar tacto de plata,
debuxar no ceo seres invertebrados,
pero non durmir baixo o ceo cheo de estrelas.
Os suxos rañaceos temen o seu paso,
vento anónimo da faciana fosforita.
As ratas fuxen. Os grilos berran.
Mentres as vacas durmen baixo a Terra,
( aínda.
Cadáveres enclenques arroxan vermes
a todas as portas conxeladas de ferro.
Berros radioactivos de nenos en berces,
cicatrices abertas de antigos feridos
que berran e berran e berran…

Estreméceseme o corazón esta noite,
as venas alagartadas morren de frío,
titiritan as miñas retinas superfluas…
Vou pechar os ollos.
Sentir os teus bicos.
Porque esta noite morrerei contigo.

Ana

2007-09-04T13:04:00.000-07:00

Unha nena no espello.

Antón mírase no espello. Acaba de cumprir 17 anos, pero non está de todo feliz. El émelancólico, eso din todos os que o coñecen. Hoxe, o é máis. Veñen á súa memoria uncúmulo de recordos que os anos non lograron disipar: ve un neno de 12 anos fronte ó espello,inxenuo, que non sabe nada da vida, que ainda non sufriu decepcións nin desenganos.Un neno feliz na súa inocencia de rapaz. A imaxe que lle devolve o espello agora, é ben diferente. Pouco queda xa desa inocencia, os anos foron cambiando o interior da súa alma.Algúns dirán que madurou, outros creran que perdeu parte do seu encanto; os máis, nonentenderán o porque da súa tristura e atribuirán este desacougo existencial ó típico desencanto dos adolescentes e mozos. Pero, ¿alguén saberá aprecialo tal e como é ? Quizais si. Pode que alguén especial se percate do que agocha unha alma idealista que sufreu paospolos que derramou bágoas coas que evolucionou como ser humano. Pasou malosmomentos, tardou en aceptarse, en descubrir o seu camiño e en comprender cal é o seulugar no mundo e que valores son importantes para el nese mundo ó que pertence. Volvea sorrir. O tímido sorriso de fai anos non perdeu de todo esa dozura que sempre o caracterizou. Ilumínaselle a cara ó comprender que a vida é así: convulsa e dinámica, tamén parada en ocasións, alegre e triste, sincera e falsa. Ten tódolos factores a alicientes para vivila apaixoadamente día a día. Antón hoxe pode dicir que el sabe disfrutala, trascender máis ala do superficial das persoas e ser fiel a sí mesmo. Converteuse nun home que sempregardará no seu interior esa neno que foi, e que no fondo, nunca deixará de ser.
Iris

2007-07-04T16:57:00.000-07:00

Monicreques Lobotomizados TV

Compra, vota, hipoteca-te,
legitima esta barbárie,
fecha os olhos para nom veres
o genocídio, a fame negra,
doenças espalhadas à mantenta
e a sempre negada tortura
dos generais que inçam o mundo
de morte prematura.
Toma um quinto, vai à disco,
Estuda, choia e cumpre co fisco.
Rapaz: fai-te milico ou picoleto
para cobrares
e ter um carro guapo
que te eleve a macho dominante.
Rapariga: nom opines,
enfeita-te para seducires
o teu macho dominante.
Sê como elas, e nom penses,
que isso é de raras quatro-olhos.
Esforça-te, pisa, ascende e chega longe,
tés de ser melhor do que o vizinho
ao que saúdas com desleixo
-como para te fiares dos estranhos-
Ti és ti, nom creias no sujeito colectivo
"Os demais som os demais, melhor que morram
e fique eu só no mundo".
Que fermosos som os homes e as mulheres dos anúncios,
que mal soa o galego,
que pailám o que vive longe da cidade.
Rubide como hedras nos valados,
melhorade até chegar a funcionários,
que eu quando me canse marcho.

-Quistiláns-

2007-06-24T05:50:00.001-07:00

Lenda antiga do concelho de Briom

Esta é umha história dos tempos longínquos nos que Afonso VI era rei de Castela. Ocorre que o conde de Lemos tinha umha filha, de nome Constança, infinitamente bela e triste. Para minguar a tristura de Constança, o conde convocou umha caçaria à que fôrom convidados umha moreia de moços nobres e garridos. No decorrer da caçaria, um urso pujo em perigo a vida de Constança. Um doncel, que sentia pola jovem um amor nom correspondido por ela, matou o animal. A moça, que seica andava namorada do rei Afonso, somente lhe deu umhas palavras de agradecimento. Pola sua banda, o conde agassalhou o doncel com um cavalo árabe. Com grande desilussom, o doncel decidiu afastar-se e partir para a guerra. Pouco depois, a filha do conde casava com Paio Ataúlfo de Moscoso, senhor de Altamira.
Aldrajado o rei polo casamento, acordou atacar as torres de Altamira. Colhendo como pretexto a amizade do senhor de Altamira com o arcebispo de Compostela, do que o rei era inimigo beligerante, dirigiu-se à fortaleza com ánimo de a conquerir.
Porém, quando se dispunha a atacar, o doncel rejeitado pola moça veu na sua ajuda e ofereceu-lhe os seus serviços. O rei aceitou decontado.
O moço conhecia um segredo que lhe fora revelado por um peregrino nos tempos da guerra: o senhor de Altamira tinha o seu próprio irmao encadeado numha masmorra.
Empregando este dado, o doncel chegou a Altamira, falou com o senhor e contou-lhe que, conhecendo os seus vassalos e serventes a prisom que lhe dera ao seu irmao, os labregos estavam a se juntarem às hostes do rei Afonso, das que o doncel exagerou o número. Daquela, sugeriu-lhe ao senhor que libertasse o prisioneiro e repudiasse a Constança, já que, de fazer outra cousa, morreria. O senhor aceitou e Afonso entrou nas torres, ficando com Constança.
Contodo, a doncela advertiu ao rei que a acçom do moço nom era causada pola fidelidade, mas polo namoramento. Entom, o rei desterrou para Leom o rapaz e mais o senhor de Altamira. Por sorte para eles e mercê à intercessom de Constança, esta ordem nom se fijo efectiva. Aproveitando a confusom do momento, o doncel meteu-lhe lume às torres para se vingar. A gente pujo-se toda a salvo, agás o irmao do senhor que, engaiolado, ceivava berros amedonhados. Quando escuitou os seus brados, o doncel tratou de salvar aquele home. Em chegando à masmorra, nom sem esforço, o encadeado morrera. Tinha na sua mao umha folha de papel na que se punha ao descoberto que o finado era o pai do doncel que provocara a sua morte.

2007-02-18T17:01:00.000-08:00

Distáncia

Escoito os laios dos caminhos nos miolos

umha cunca com a sede dentro.

A quantos km/h se perdem os adeuses?

Cae

a tarde

e diluem-se.

A Avoa ficou soa

a vender grelos e mel

às beiras da N-550.

Um mais.

2006-06-28T08:56:00.000-07:00

XORDEM

Xordem tímpanos escuros ou a arte de calar.

O silêncio é tentaçom e teima

um vaso de sede com manchas de cerume

e nom poder dizer esta melodia rota dos meus versos.

Por quê confundo o verde com esse som opaco da memória?

(Se pode o mar matar de ondas, nom podo eu suicidar-me na cozinha

dum pouco de sal?)

Escuitade: hai bardos ali onde os suspeitávamos.

Ti dis, ela di, eu digo: toca-a outra vez, Sam; até esgarrar-nos os tímpanos.

O silêncio é desacougo e liberdade na orelha direita

Na esquerda cativério

números de telefone

vísceras de animais

Beethoven, Beethoven dirigindo a orquestra

Agradecendo o mais inútil dos aplausos

e ti berrando-me em cirílico cum altofalante por funil ou vice-versa

mais bem vice-versa ou já nom sei

ou a sereia Roiriz assobiando metáforas viris em Ponteceso

(eu comendo peixe com otorreia e patacas)

E nom ser quem de sentir os berros no orgasmo

isso dói-me nas unhas com electricidade e super-herois

dói-che através das témporas entre veludo e metal

dói-nos até a otomicose

até a choiva da manhá.

a otoraxia

A choiva: o silêncio dos que dormem.

(Outra vez. Toda. Até rebentar-me

tócama aoutra vez, Sam)+

Roi Vidal

2006-06-15T05:31:00.000-07:00

Ficou só
a olhar-se de um astro longínquo
engurrado e pequerrecho;
um grao de bico,
umha bincha de coiro reseso.
Do mesmo cerne
medido por compás
até a derradeira culherada de choiva.
Enxergou um ouveio
ao longo da pele de um pé;
um tremor cósmico,
talvez o pálpito do signo.
E ela
ao mesmo tempo no centro
e no gravanço
(unidos ambos por um eixo imaginário)
transcreveu mensagens
que circulavam polas lombas
sem se misturarem.
Alviscou Barents e mais Bering,
baixou a um mar
-nom sei se Mármara ou Aral-
e decatou-se.
Existe
um corpúsculo ambulante
aceso. Nalgures,
com essa incandescência,
a transitar o vieiro que vertebra a Serra.
Só ele é que nos amosa
o mar de nuvens
e a neve nas umbrias dos cumes quando é de noite
e ninguém as vê.

R.Melide

2006-06-03T19:14:00.000-07:00

Recônditas lembranças?

Lôbregos passos rodeiam o medo,
rasgado perfil pescuda a siniestridade
decatando-se da nossa miséria
ficando sentada fronte ao terror
que palpita retrasadamente em nós.
Cabelos cor caoba agocham-se
num dia cheio de esplendor e luz
que se reflecte na mirada dos velhos,
observando cara o céu e previndo
as hecatombes já transcurridas
num passado ateigado de repressom.
Simplesmente, um tanatório, um velório
uns cadaleitos cobertos de rancor e ódio,
umhas bágoas escorredoiras numha face
de pel dura e resistente às lembranças,
a sua vida destruída depois dum “plof”, “plaf”
expansionista ... .
Sorrisos dos burocráticos,
miradas assasinas do estado,
a vingança dos edifícios... retorna
mentres no caroço do lume pécha-se o ciclo.[lareiras febles]
Embora o “nom ser” ferva e enraíze na terra
até tornar numha profundidade que aflore
com os ventos alísios e volte apupando
os aturujos derradeiros das línguas;
berra liberdade e nom a conquire
berra independência e retorcem-lhe o pescoço
berra repressom, e esta segue até a infinidade
do nosso povo, sem fugir, sem incumplir o nosso
desejo.

Jéssica

2006-02-23T02:42:00.000-08:00

És umha inteira Geographia
de vale e verde veiga
e rio de força que verte em calma foz.
Mas és também assepsia e desserto,
lunares (e dunares) paisagens de Omega e Omicron.
Olho de serpe, guedelha ensarilhada
preto de aziveche,
branco de nada.
Fazedora das noites
nai dos morcegos,
vímbio que fende em dous o ar.
Latejo, fluência dos folgos,
fonte das fontes todas;
cheiro de casa habitada noutrora.

R. Melide

2006-02-23T02:40:00.000-08:00

ESMORECER

Intuo que a morte constitui umha imensa libertaçom a respeito do anteriormente conhecido. E nom digo isto por ter morto nunca, mas por ter vivido vinte-e-um anos. Mais vale morrer do que sonhar com mortos. Ainda na dúvida que me supom nom ter passado a raia, é-me preferível o zero absoluto da morte antes do que os graus negativos de umha vida decadente. É simples: num enterro todos choram, agás o que vai na caixa. Mesmo choram os que logo escarvam nos dentes com um palilho ou jogam à brisca. Mas nunca o próprio morto, se em verdade for tal.

Acredito no prazer da expulsom dessa energia vital que nos proeu nas artérias durante lustros: há ser como o alívio de umha defecaçom in extremis. E se a botamos será que, de continuar dentro, produziria fecalitos; coagulaçons da força da vida. Algo como as pedras de moco reseso que se me formam na bóveda dos nefres.

Nom querendo este anaquinho de papel achegar ninguém à sua auto-destruiçom, talvez seja preciso revelar também que o próprio proído é um prazer em si mesmo. E velaí o erro dos suicidas: nom sabem desfrutar do seu “ir morrendo” quotidiano, o proído ferve-lhes de mais e nom gozam do limbo no que se acha o que crê tê-lo todo já perdido e nom sabe que o tem todo a ganhar.

Digo-vo-lo eu, que morto já estivem umha vez.

R. Melide

2006-02-21T12:23:00.000-08:00

cada celda é um poro nosso
é um iris coberto de lama
umha eclipse de plástico
-vives tranquilo
tranquila?
e poste a ferver contos
com os bonecos despeluxados na pota
e um suspiro de kilómetro arredor da tumba

e fuges do minuto da engranagem
e o teu jersey leva um quarto escuro etiquetado

É o lento fluir do Sol
manipulado polos números
a fórmula cravada
-doe?

Temos as ondas baixo castigo
o cheiro guia os alentos e desfam-se no Mar
os espelhos multiplicam a mentira (Mar é Mentira) (Ti és mentira)
(som mentira porque estám loucos).

Senlheiro

2006-02-21T11:27:00.000-08:00

Gravaria na tua pele verbas inconfesáveis,
Olharia-te durante 5 minutos e botaria a correr.
Afogaria em águas doces, que acariciam o meu corpo nú,
espertando à nena que se faz a durmida para nom ver-te
marchar.
Volveria desejar que o fume nom esvaecera sonhos passados
por água.
Perdería-me numha praia onde o sol me faria sua.
Aninharia nas tuas costas e passaria o inverno baixo o manto
de quentes beijos.
Abraçarei siluetas de cartom lembrando falsas doutrinas onde a
minha deusa quixo disfrazar-se de pátria.
Espertarei com soplos de aire quente na noite onde as forças
não ocupem o meu espaço.
Beijarei infinitos lábios mentres persegues o meu perfume
entre sábanas húmidas...

Volverei olhar-te quando as mil e uma noites
nom deixem paso às mil bágoas inúteis,
(e) quiçá já nom bote a correr..

Rebeca Peiteado

2006-02-20T16:11:00.000-08:00

Choverán bombas...
cando as nubes só sexan de pó.
Os berros xordos afogados
apodrecidos no sumidoiro dos tempos
voltaràn enraízar nas gorxas,
coma hedras nos carballos.
E racharán a barreira do son
coma un kaza,fugaz,coma unha estrela,
rompendo barrotes,barreiras,fronteiras.

Beberemos todos Coca-Cola cando a auga sexa vermella
e se lle chame sangue (da esfera).
Cando os montes só sexan de muíños de vento
os prados todos de cemento,
cando o zoído dos helicópteros
substitúan o pío dos paxaros,
enton...cando caia o solpor,
brotaran bombas nos suburbios
erguendo ate o ceo nubes de fume e pó.

Tonho

2006-02-20T08:55:00.000-08:00

Laios do Sar quer ser a folha de expressom literária da Amaía, o eco de criaçom artística do nosso Vale.